Nous vivons entourés d’images. Nous les faisons défiler sur nos téléphones, nous les croisons dans la rue, nous les oublions quelques instants plus tard. Et pourtant, les images qui demeurent en nous ne sont pas nécessairement les plus spectaculaires. Ce sont celles que nous avons vraiment appris à regarder.
Regarder ne signifie pas simplement voir. Voir est un geste automatique ; regarder est un choix. Cela demande du temps, du silence et la disponibilité à se laisser surprendre.
Beaucoup de mes œuvres ne naissent pas devant une toile, mais bien avant. Elles naissent d’une porte entrouverte, d’une chaise restée vide, d’un mur usé par le temps, d’une lumière qui entre dans une pièce. Ce sont des détails que presque tout le monde ignore, mais qui gardent une histoire.
L’artiste n’invente pas le monde : il l’écoute. Il cherche ce qui reste quand le bruit s’éloigne. À ce moment-là, un lieu devient mémoire, un objet devient présence et une absence commence à parler.
Je vous propose un petit exercice. Arrêtez-vous quelques minutes dans un lieu que vous connaissez bien. Ne cherchez pas quelque chose d’extraordinaire. Observez la lumière, les ombres, les traces laissées par le temps. Demandez-vous quelle histoire elles racontent.
Peut-être découvrirez-vous que les images les plus profondes ne sont pas celles qui cherchent à nous frapper, mais celles qui nous attendent patiemment, jusqu’à ce que nous apprenions vraiment à les regarder.
Karam Sebastiano Cannarella