{"id":8698,"date":"2026-08-17T00:36:53","date_gmt":"2026-08-16T22:36:53","guid":{"rendered":"https:\/\/www.karamcannarella.com\/cosa-ci-dice-la-luce\/"},"modified":"2026-09-14T17:25:18","modified_gmt":"2026-09-14T15:25:18","slug":"cosa-ci-dice-la-luce","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.karamcannarella.com\/fr\/cosa-ci-dice-la-luce\/","title":{"rendered":"Ce que la lumi\u00e8re nous dit"},"content":{"rendered":"\t
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La lumi\u00e8re ne sert pas seulement \u00e0 voir : le secret de l’ombre entre Caravage et Turner.<\/strong><\/p>\n

La lumi\u00e8re ne sert pas seulement \u00e0 voir.<\/p>\n

Cela semble une affirmation simple, presque \u00e9vidente, et pourtant une grande partie de l’histoire de la peinture pourrait \u00eatre racont\u00e9e pr\u00e9cis\u00e9ment \u00e0 partir de cette id\u00e9e. La lumi\u00e8re montre les choses, certes, mais au m\u00eame moment elle les transforme. Elle d\u00e9cide ce que nous pouvons voir et ce qui doit rester dans l’ombre. Elle rapproche, \u00e9loigne, r\u00e9v\u00e8le, cache.<\/p>\n

Quand je peins, je ne pense jamais \u00e0 la lumi\u00e8re comme \u00e0 un \u00e9l\u00e9ment d\u00e9coratif. Pour moi la lumi\u00e8re est une pr\u00e9sence.<\/p>\n

J’ai appris \u00e0 la conna\u00eetre tr\u00e8s t\u00f4t, devant la mer de Portopalo. Celui qui a grandi au bord de la mer sait que la lumi\u00e8re n’est jamais la m\u00eame. Elle change sans cesse. Le matin elle peut \u00eatre nette, presque cruelle. L’apr\u00e8s-midi elle devient plus lourde. Au coucher du soleil elle semble retenir les choses quelques instants avant de les laisser dispara\u00eetre.<\/p>\n

Enfant, je ne savais naturellement pas que tout cela aurait \u00e0 voir avec la peinture. Je regardais.<\/p>\n

Et peut-\u00eatre qu’un peintre commence exactement ainsi : en regardant quelque chose sans savoir encore pourquoi il continuera \u00e0 s’en souvenir toute sa vie.<\/p>\n

Avec les ann\u00e9es, j’ai compris que la lumi\u00e8re n’illumine pas simplement un visage, un mur, une porte ou la mer. Elle les interroge.<\/p>\n

Pensons \u00e0 Caravage. Sa lumi\u00e8re n’entre pas dans la sc\u00e8ne pour nous permettre de mieux voir. Elle arrive comme un \u00e9v\u00e9nement. Elle touche un visage, une main, un corps et soudain ce d\u00e9tail devient n\u00e9cessaire. Tout ce qui reste autour peut sombrer dans l’obscurit\u00e9.<\/p>\n

Turner accomplit presque le mouvement inverse. La lumi\u00e8re ne frappe plus les choses : elle semble les dissoudre. La mer, le ciel, les navires et l’horizon perdent lentement leurs limites. Il reste une atmosph\u00e8re dans laquelle nous ne savons plus avec certitude o\u00f9 finit le monde et o\u00f9 commence la lumi\u00e8re.<\/p>\n

Ce sont deux mani\u00e8res tr\u00e8s diff\u00e9rentes de peindre, mais toutes deux nous rappellent quelque chose : la lumi\u00e8re n’est pas neutre.<\/p>\n

Dans la vie aussi c’est ainsi.<\/p>\n

Il y a des moments o\u00f9 nous voyons soudain quelque chose qui avait toujours \u00e9t\u00e9 devant nous. Une personne, un lieu, m\u00eame un objet familier prennent un sens diff\u00e9rent. Ce ne sont pas eux qui ont chang\u00e9. C’est la lumi\u00e8re avec laquelle nous les regardons.<\/p>\n

C’est peut-\u00eatre pour cela que, au fil des ann\u00e9es, mon rapport \u00e0 la peinture a chang\u00e9.<\/p>\n

Pendant longtemps j’ai peint la figure. Le corps \u00e9tait au centre de la sc\u00e8ne. J’avais besoin de sa pr\u00e9sence, du geste, de la chair, du regard.<\/p>\n

Puis, lentement, quelque chose s’est d\u00e9plac\u00e9.<\/p>\n

J’ai commenc\u00e9 \u00e0 m’int\u00e9resser davantage \u00e0 ce qui reste quand la figure n’est plus l\u00e0 : une pi\u00e8ce, une porte entrouverte, un mur, une trace, un pan de mer.<\/p>\n

Et c’est pr\u00e9cis\u00e9ment alors que la lumi\u00e8re est devenue encore plus importante.<\/p>\n

Quand nous retirons la figure, en effet, nous ne retirons pas n\u00e9cessairement la pr\u00e9sence.<\/p>\n

Une lame de lumi\u00e8re qui traverse une pi\u00e8ce vide peut raconter quelqu’un que nous ne voyons pas. Une porte \u00e9clair\u00e9e peut sugg\u00e9rer une attente. Un mur frapp\u00e9 par le soleil peut garder une m\u00e9moire. Un horizon presque effac\u00e9 peut nous faire sentir une distance.<\/p>\n

La peinture ne doit pas toujours expliquer.<\/p>\n

Au contraire, je crois que l’une de ses t\u00e2ches les plus profondes est de laisser quelque chose sans r\u00e9ponse.<\/p>\n

Nous vivons dans un temps qui pr\u00e9tend tout nous montrer. Les images arrivent sans cesse devant nos yeux. Elles sont lumineuses, imm\u00e9diates, parfaites. Elles nous disent o\u00f9 regarder et souvent m\u00eame ce que nous devons ressentir.<\/p>\n

La peinture peut faire le contraire.<\/p>\n

Elle peut demander du temps.<\/p>\n

Elle peut laisser une zone d’ombre.<\/p>\n

Elle peut nous permettre de ne pas comprendre imm\u00e9diatement.<\/p>\n

Quand, devant un tableau, nous nous demandons d’o\u00f9 vient cette lumi\u00e8re, ce qu’il y a au-del\u00e0 d’une porte ou pourquoi une partie de la toile est rest\u00e9e presque dans l’obscurit\u00e9, \u00e0 ce moment-l\u00e0 nous avons d\u00e9j\u00e0 commenc\u00e9 \u00e0 participer \u00e0 l’\u0153uvre.<\/p>\n

Nous ne sommes plus simplement des spectateurs.<\/p>\n

Nous regardons.<\/p>\n

Et c’est une diff\u00e9rence \u00e9norme.<\/p>\n

Aujourd’hui je cherche une lumi\u00e8re qui n’efface pas l’obscurit\u00e9. J’ai besoin des deux. Une toile enti\u00e8rement \u00e9clair\u00e9e risque de n’avoir plus de secrets ; une toile enti\u00e8rement sombre risque de ne nous accorder aucune possibilit\u00e9.<\/p>\n

Entre ces deux conditions il existe un espace subtil.<\/p>\n

C’est l\u00e0 que je m’int\u00e9resse \u00e0 peindre.<\/p>\n

Karam Sebastiano Cannarella<\/p>\n\t\t\n